« Samedi, 20 mars 1999, Demeure Chostakovitch, Moscou, Russie. »

« Attends-moi dans le salon, je vais prévenir mon père que je suis rentré. » J'abandonnais Anastas Gustov, mon meilleur ami et me rendis rapidement vers le bureau de mon père. Je frappais à la porte, et attendis une réponse. Il répondait toujours, lorsqu'il était dans son bureau. Je me retournais et sursautais en voyant Anastas que je m'apprêtais à rejoindre. « Qu'est-ce que tu as, on dirait que tu as vu un fantôme... » Lançais-je en rigolant. Cependant, son visage si pâle me perturbait. Je fronçais les sourcils et me dirigeais vers le salon. Il me rattrapa, se posta devant moi et prit mon visage entre ses mains. « N'y va pas... » Murmura-t-il en soutenant mon regard. Je le repoussais, mais ce dernier s'agrippa à moi, pour m'empêcher d'aller plus loin. « C'est une mauvaise idée, Alek ! Tu n'as pas à voir ça ! » S'écria mon meilleur ami. Je parvins malgré tout à me dégager de son emprise et je me retrouvais face à la vérité, le souffle coupé... Mes parents étaient tous les deux étendus au sol, baignant dans leur propre sang. Ce dernier s'étant écoulé par chacune de leurs artères fémorales qui semblaient avoir été tranchées. La main qu'Anastas posa sur mon épaule me fit redescendre sur Terre et je tombais à genoux face à mon père en commençant à pleurer. « Je suis désolé, papa. Je suis tellement désolé... » Pleurnichais-je en posant ma tête contre son torse si froid, et nu... Anastas me tira lentement vers lui. A présent, je n'avais même plus la force de résister. Je le laissais me coller contre son torse, alors que je pleurais à ne plus savoir m'arrêter. « J'ai appelé la police... Ceux qui ont fait ça, seront punis... D'une manière ou d'une autre, je te le promets, Alek... »




« Vendredi, 5 septembre 2008, Demeure de Sasha et Anastas Gustov, Moscou, Russie. »

Je me réveillais, suite à de fortes douleurs. Lorsque je remarquais que j'étais ligoté à un lit, je commençais à paniquer. « Vous êtes si semblable à votre père, Aleksandr... » murmura mon parrain, ancien meilleur ami et amant de mon père. Mon corps entier frissonna et une douleur atroce me fit pousser un cri et sombrer quelques minutes dans l'inconscience. J'étais beaucoup trop drogué pour tenter quoique ce soit. Sasha avait le dessus, dans les deux sens du terme. J'étais prisonnier. Lorsque je me réveillais à nouveau de douleur, j'avais beau lui hurler d'arrêter, il continuait. Comment moi, Aleksandr Chostakovitch pouvais-je être victime de viol ? Je pleurais et hurlais à travers cet oreiller toute cette rage qu'il venait de faire monter en moi. « Сын сука!» Tout s'arrêta brutalement, me faisant souffrir davantage. Je gardais le visage plongé dans l’oreiller même si je sentais que l'on me libérait les mains. « Oh mon dieu, Aleksandr... » Mon meilleur ami m'aida à me redresser, m'entourant de la couverture du lit, tâchée de sang. Le mien... Je regardais Anastas, le regard complètement humide, et vide. J'étais en état de choc. Je remarquais bien le corps de mon parrain allongé au sol, mais mon esprit ne chercha même pas à comprendre... Je regardais à nouveau mon ami et bredouillais-je : « Anast... Ton... Il... Violé. » Il me serra dans ses bras avant de répondre froidement : « C'est fini... Je l'ai... tué. Je vais faire passer cela pour un suicide et ce sera notre secret... »



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